El club de los poetas muertos

Quizá,
vamos, digo que es posible
que cuando tú decidas
que podemos comenzar
a volar por fin 
yo ya me haya cansado 
de esquivar a los relojes 
y esté camino de otro corazón 
donde no salga tan caro soñar.

y así, hasta el infinito

Y siempre acabo esperando, pero nunca pasa al revés...

Cada día de los 365 que forman un año, se abre y cierra una página de mi libro.

Escribo, pero no porque sea interesante sino porque merece la pena ser recordado. 

En el momento en el que alguien piensa en mi, ya soy un recuerdo. Eso no pasa. Pasa al revés.

Es asombroso la cantidad de gente que entra y sale de tu vida, y te pararás a contarlas no te darían los número y eso que son infinitos. ¿infinitos?... ¿Los números?

Infinita es la paciencia que has de aplicarle a la vida, las sonrisas que te regalan, y las que brindas, los besos que no das, las caricias que se pierden, los sentimientos que reprimimos, los pensamientos, el odio, el mal humor, las ganas de sexo, el universo...

No lo entiendo, pero siempre entiendo y nunca, nunca, pasa al revés...

"...Pero si algo he entendido es que

se puede huir de todo menos de lo que se pierde."